Lyrik12

Kindermord ermordete Kinder

Zitat von Richard Bird, US-Botschafter in Bonn, vom 29.8.1988: "Flugtage wie diese, bringen die Menschen zusammen..."

RAMSTEIN 28.8.1988

Faszination der Gefahr Kriegsspiele der alliierten Luftwaffe sehr beliebt Flugtage Flugshows gutes Business mit der Bundeswehr Bigband

Bier und fette Würstchen Fritten und Cola Picknick und Marschmusik bunte Fähnchen schwenken unter dem Tornado-Schirm

Erinnerungsfotos für die Daheimgebliebenen so harmlos aufregend laut dröhnend

Wolken und Himmel zerreißend luftiger Zirkus auf der Air-Base grüner Wiese

Eltern und Kinder Volksbelustigung mit Spektakel schadlose Mutproben mit Blick zum strahlenden Blau

Mehr als Dreitausend haben sich versammelt unbeschwerter Nervenkitzel glänzende Stauneaugen vor blitzendem Stahl

Tag der offenen Tür Showdown der Waffentechnik

Ist das nicht herrlich? Ist das nicht schön?

Zwangslose Annäherung an ordengeschmückte Uniformen blitzblanke Schnürstiefel erhaschend eine Ahnung vom weitgedachten Ernstfall

Es war ein Riesenspaß 43 Tote – 352 Verletzte Dürfen es vielleicht noch ein paar mehr sein?

Ihr wurdet gewarnt immer wieder vor diesem Spiel das keines ist

Ich fühle keine Trauer kein Mitleid mit den Opfern nur kalte Wut

Solange ihr Menschen am Kriegsspiel euch erfreut statt am friedlichen Beisammensein will ich nicht trauern um verbrannte Leiber mit euren Lieben will Blumen und Bäume pflanzen wider eure Todesignoranz

Sie wächst aus euren Hirnen

Nicht besser verdient habt ihr es heuchlerische Lüge ist eure Trauer jetzt Verhöhnung der Toten niederträchtig

Weit klingen eure Schreie Katastrophe Tragödie Blutbad Inferno

Einsicht und Verstand zu zeigen wäre besser gewesen den Sumpf austrocknen der solche Kriegsspiele liebt

Soll euch doch der Teufel holen im nächsten Jahr wo ihr wiederkehrend erneut zum Himmel schaut der hier in Flammen explodierte

Gedenksteine bezeugen keine Zuversicht

„The Show must go on ...“

© Hans B.

Nightmare

für Natascha Kampusch

Tagnächte Nachttage die immer brennen im Glanz gelöschter Ewigkeitslichter voll tiefem Schwarz

Fensterlose Keller verbergen dunkle Augenhöhlen verbrannt die Sonne im vollendeten Neumond düsterer Abglanz der Liebe tränenvertrocknet

Verborgene Worte zerbröseln in Händen der schieren Habgier gestohlen verschleierte Blicke so dunkel und kalt wie leergerauchte Gewehrläufe

Nachttag voll Düsternis gefüllt mit Gefühlen verschimmelter Seelen die graue Permanenz zerlebter Sinnlosigkeit enthüllt blutlose Leere

So dunkel und kalt die gewebten Netze mühsam erschaffen nach verdorbenem Schlaf lebend in vulkanischer Ruhe mit gestohlenen Kränzen aus verrotteten Blütenblättern

Eingegraben in die Erde gestockter Wasserlauf lautloser Rauschklang im Ohr blutige Zungen gefallener Engel singen hallende Schreie verstummen

Drohende Lüste brechen auf verschlingend schwarze Milch auf dem Boden der Erkenntnis kochendes Blut verdampft in glühender Erde versickert im schwarzen Sand

Zwei Spuren verlieren sich vom Wind verweht nichts mehr anzubieten aus leeren Flaschen blind ihr raues Glas wie das verschlossene Licht

Dunkle Sonnenbrillen spiegeln in die Nacht das Schneckenhaus wo alles vergeht in fensterlosen Kellern dunkle Augenhöhlen warten

© Hans B.

Zeiten des Sturms

Im Regen stehend von verdorrten Seelen umringt von abgenutztem Fleisch schäbig madengrau

Den eisigen Wind brennend spüren inmitten von Leibern und geschäftigen Händen die Wärme nie erlebten

Die brüllende Stille in den Ohren zerschmetternder Klang sinnloses Geheule friedloses Gemüt im Widerhall

Selbst zu erkennen den eigenen Geist unbeugsam eigenwillige Lebensleidenschaft Jenes Feuer das unzerstört noch immer brennt

Es brennt es brennt in mir Lodernde Flammen umflackern meinen eisernen Verstand der einst butterweich in deinen Händen zerschmolz

Ich bin Teil der Beute die Besitz ergriff von meinem Leben bereit zu sündigen ohne jede Reue Das ist meine Stärke Ich kenne die Zeiten da das Feuer siegt über den Verstand

Es sind meine Zeiten des Sturms

© Hans B.

Schweigend sitze ich viele Abende bei mattem Licht auf meinem Stuhl vor mir ausgebreitet unsichtbar die stummen Seiten verloren in der Hand der spitze Griffel die scharfe Feder heller Schirm spiegelt meine Gedanken treue Gefährtin nenne ich dich meine Tastatur abgenutzt ist nun längst auch sie und dennoch immer bereit zu befreien das Licht und die Düsternis meiner Seele von Worten

die niemand verstehen oder hören will

© Hans B.

Suche das Leben

Rasender Atem unkontrolliert keuchend kalter Schweiß rinnt hinab auf deinem Rücken geweitete Pupillen trommelnder Herzschlag

Rennen davonlaufen so schnell wie nur möglich immer schneller straucheln stolpern hinfallen

Blutige Knie fluchend auf die Beine gehetzter Blick nahende Schritte schreiend loslaufen

Aufsteigende Panik verleiht Titanenkräfte schneller laufen steuerungslose Gedanken fliehen ohne Sicherheit vor dem Schatten

Luftraubender Albtraum schweißgebadet Verzweiflung lähmt zu spät

alles zu spät

eingeholt von deinem Schatten

Bleib doch einfach mal stehen konfrontiere deine Ängste lebe mit ihnen begrenzte Zeit lasse sie zu dann kannst du gehen sie liegenlassen

Suche das Leben

© Hans B.

Endzeit

Vor dem Fenster dunkel drohende Wolken geballt begrüßend einen Späthimmel der sich übergeben will gemeinsam mit sechs Milliarden Scherben die besiegeln den Untergang

© Hans B.

Undurchdacht

Zu Mittag aß ich meine Widersprüchlichkeit

Doch als ich sie hinunter würgte überfiel mich Monotonie

Wollte so gerne kotzen

© Hans B.




	Was mir fehlt für Anna Bachmeier was mir fehlt ist die Traurigkeit deines Lachens im rauchigen Dunst aus Sherry und Pastis was mir fehlt ist das Echo deiner Augen im warmgelben Licht vielstimmige Kakophonie was mir fehlt ist die Illusion der behütenden Hand die dir verborgen blieb im stumpfen Lichterglanz was mir fehlt ist der Augenblick des Bewahrens ausgebreitet vergeudet dein ganzes junges Leben was mir fehlt ist die Fröhlichkeit deiner traurigen Augen wacher Verstand mit naivem Kinderherz was mir fehlt zu spät erwachte Selbstvorwürfe nach Rache schreiend das blutende Herz unvergängliche Erinnerung was mir fehlt ein Funken Hoffnungsmorgen der Vernichter wurde vernichtet doch nicht ausgelöscht Was ist geblieben? © Hans B.



Für eine Fremde – die amtlich meine Mutter ist Wurde durch Liebe nicht von Dir Bin von deinem Leib nicht von Dir Trage deinen Namen nicht von Dir Lebe aus meinem Willen nicht von Dir Erkenne mich niemals in Dir Du bist ein Stück Papier eine Urkunde ein Amtssiegel eine behördliche Bestätigung eine Gebärmutter © Hans B.



		Glotz nicht so blöd Hey du, was glotzt du so blöd? Habe ich dir vielleicht was getan? Habe ich irgend etwas von dir an? Habe ich dich etwa persönlich beleidigt? Nein ...? Dann glotz nicht so blöd. Da hat sich doch nichts verändert, bei dir und mir... Früher hattest du keine Tagesschau. Damals konntest du nicht sehen wer dich bescheißt. Jetzt hast du die Tagesschau, jetzt kannst du sehen, wer dich bescheißt. Aber – beschissen wirst du trotzdem, mein Lieber. Und du findest es längst gut und okay. Solange du keinen Krebs hast, lässt du dir die gute Laune nicht verderben. Es interessiert dich doch einen Dreck, ob da etwa 800 Millionen Typen in Asien krepieren oder wie oder was..... Das ist dir doch scheißegal Es gibt nicht wenige, die da was dran ändern könnten. Aber das wärst in erster Linie du selbst, mein Lieber. Aber weißt du, wenn du wach wirst, wenn ein Erdbeben in deiner Straße platzgreift, wenn Wirbelstürme dein Viertel heimsuchen, wenn die marodierende Armee durch deine Straßen schießt, wenn bei dir - in deiner Stadt - die Bomben fallen, wenn bei dir um die Ecke Frauen, Kinder und Greise einfach so - abgeschlachtet werden, dass das Blut als mächtiger Strom im Kanal versickert, die Straßen glitschig sind von zerfetzten Eingeweiden, und wenn in deiner Straße der angeordnete Völkermord vollzogen wird, dann bist du selber sehr stark betroffen. Nicht mal wegen der 1 1/2 Millionen Toten, von denen du einige sogar recht gut gekannt hast, die noch gestern deine Nachbarn waren, - nein, nur weil dann für dich der Weg zum nächsten Zigaretten-Automaten blockiert ist. Du hast doch die freie Wahl zwischen Nichts und Gar nichts. Deine gewählten Volksvertreter sind nur noch Kriminelle, die stopfen sich die Taschen voll mit Geld, dass du erwirtschaftet hast. Sie sind bereit alles zu sagen, was du und Millionen deiner Mitbürger so gerne hören wollen ... ... bis sie genug Stimmen gesammelt haben für die nächste Präsidentschaft. Sei unbesorgt ich bin kein Kommunist oder Rotgardist, kein Bolschewik oder Maoist, kein Anarchist, dazu müsste ich viel weiter rechts stehen. Ich bin auch kein Humanist, Antichrist, Katholik oder Protestant.... ... ich bin einfach nur ein Mensch, und ich hab Schiss vor der Zukunft und vor der Gegenwart, mein Lieber. Also erzähl mir nichts - und glotz nicht so blöd. © Hans B.



	Auschwitz Atemlos schweigt selbst der Himmel so grau wie Erinnerung Doch flüstern die Steine tausende Namen im hohen Hartgras Vögel bleiben leise in der Ferne meiden diesen Ort still und flach liegt das Land unter kalter Sonne Seelenfriedhof preisgegeben dem Blick auf halbverkohlte Baracke mit Feuer erneut geschändet zerschlagene Fenster geborstenes Glas die Mahntafel hoch aufgerichtet fast obszön in ihrem kalten Stahl und schwarzer Schrift dräuende Geschichte Nirgends ist der Tod so spürbar präsent mürbe Schienenstränge erzählen erbarmungslos stumm vom Transport von der Selektion der Opfer ins Gas ins Feuer Zum Schweigen bist Du verurteilt die Kehle schmerzhaft trocken spürst die Schattenhände der Toten die Dich führen in das Grauen von gestern Nichts ist vergessen Du weinst aber alle Tränen können nicht tilgen oder beschwichtigen nicht einmal trüben den Blick auf diesen Ort dessen Name der Unmenschlichkeit Synonym in alle Ewigkeit © Hans B.

Böser Onkel

Mit lautlosem Getöse fallen schreiende Ängste

Das Schaukelpferd des kleinen Mädchens schwingt noch nach im leichten Wind

Ich schrecke hoch hab nichts gesehen doch mein Gewissen tanzt aus der Reihe

Befreien will sich zwingende Erinnerung Sekundenkurz der Augenblick solange bin ich still

zu spät – zu spät

Wegschauen verboten

© Hans B.

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